Semanas agitadas

Las fiestas para mí, más allá de lo que mi ideología me grite, están bárbaras. La gente está contenta, se comen cosas ricas, se tiran cohetes. No tengo ganas de hacer un análisis muy profundo, porque si pienso lo que estaba haciendo este día hace 365 lunas, me agarra esa angustia tonta. Decido entonces recordar lo bueno. Les aconsejo hagan lo mismo. O no. Como quieran. Todo piola.
El otro post está tan cargado de violencia que me da miedito, así que pongo este para disimular. Sepan que todo va bien y soy una Rocío feliz denuevo.
Buen fin de año, lectores invisibles! Coman mucho y mimen a sus mascotas.

Curtite.

Villa Soldati

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Yo sueño mucho

(4:11:37 PM) ro: anoche soñé que me moría
(4:11:47 PM) ro: me desperté con mucho dolor en la panza
(4:12:20 PM) ro: y pensé que capaz me estaba por morir
(4:12:26 PM) \m/ ~ Guido's Precious Little Life ~ \m/: estas embarazada
(4:12:27 PM) \m/ ~ Guido's Precious Little Life ~ \m/: dios
(4:12:29 PM) ro: y dije "tengo que pensar algo cool antes de morirme"
(4:12:30 PM) \m/ ~ Guido's Precious Little Life ~ \m/: oh dios
(4:12:37 PM) ro: y no se me ocurrio nada
(4:12:38 PM) \m/ ~ Guido's Precious Little Life ~ \m/: y que pensaste?
(4:12:40 PM) \m/ ~ Guido's Precious Little Life ~ \m/: uf
(4:12:45 PM) ro: horrible
(4:12:49 PM) ro: por suerte no me mori
(4:12:57 PM) \m/ ~ Guido's Precious Little Life ~ \m/: menos mal

has the biggest ups and downs

llueve afuera llueve adentro

del Valle

Intento escribirte algo que se que no vas a leer; porque tampoco necesitás hacerlo. Te amo, Mamá. Me conocés tanto y tan poquito. El tiempo que tuvimos juntas no nos fue suficiente, y devolverlo es imposible; pero qué importa? Si tenemos días y noches y tardes y caminatas y mates y almuerzos por delante. Tanto que decirte ma, tanto que escucharte. Ver tu sonrisa cuando llego a casa es impagable. Alguien que me recibe con un beso, no importa que me haya mandado las mil y un, que no hayas tenido noticias mías desde hace 3 días, siempre está primero el mate caliente y el abrazo tibio. Soy tu compañera aunque hablemos idiomas diferentes. Sos mi compañera aunque nuestras biografías se cruzen en un sólo punto; que es el que me permite
decirte
hoy
feliz día,
Mamá.

me pasa que Estoy Feliz.

Persecusión*

Tengo muchas cosas. Tengo buenos amigos, una familia numerosa, un talle de calzado número 36, la capacidad de perder el punto cuando escribo, la paciencia del que sabe que todo llega, siempre que uno esté dispuesto a ir a buscarlo.
Pero siempre siento que me falta algo. Espero que no sea necesario aclarar que no es nada material, sino esa búsqueda constante del curioso, del introspectivo. Aquí es donde iría una metáfora si fuera buena inventándolas.
Llevo mucho tiempo pensando en qué es eso que necesito (bah, "mucho", creo que ni todos mis años son mucho tiempo) y otras tantas veces creí (erroneamente. Erroneamente?) haberlo encontrado. O por ahí es que con cada nuevo viaje se empieza una nueva busqueda. O por ahí no alcanza toda una vida para terminar de hallar. O será la misma negación al final del juego la que me lleva a comezar otra partida. Necesitar sentirme viva, sentir que tengo un propósito. Es eso, cosas que me recuerdan que estoy viva, que soy capaz de sentir. Como la lluvia en la cara, como el olor de la tierra humeda, como tocar la piel de Iván. No será el mejor método, me tomara tiempo y esfuerzo, y cada tanto la pasaré un poco mal. Pero me hace feliz. Sea como sea, me hace muy feliz.


*O también se podría llamar "de como robo con los puntos y las ennumeraciones."
Próximo post: cosas vanales y más entretenidas. Promesa de boyscout.

Encargo

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dalos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rópeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día, saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
Lo que nadie te pide: las espinas
Hasta el hueso. Arráncame esta cara infame, oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

-J.C

(y prometo no poner más cosas de Julito por un buen rato!)

Ayer, desde el mirador del archiduque Luis Salvador

«Del sol quedaba un último, frágil segmento anaranjado. Lo vimos desaparecer detrás del perfecto borde del mar, envuelto en el halo que aún duraría algunos minutos. Y entonces surgió el rayo verde, no era un rayo sino un fulgor, una chispa instantánea en un punto como de fusión alquímica, de solución heracliteana de elementos. Era una chispa intensamente verde, era un rayo verde aunque no fuera en rayo, era el rayo verde, era Julio Verne murmurándome al oído: “¿Lo viste al fin, gran tonto?”

Un poeta romántico hubiera escrito esto mucho mejor, don Gaspar o Shelley. Ellos vivían en un sueño diurno, y lo realizaban en sus poemas. La flor azul de Novalis, la urna griega de John Keats, el perfil de los dioses de Holderlin. Mi rayo verde se vuelve a la nada en el mismo instante en que lo digo; pero era él, era tan verde, era por fin mi rayo verde. De alguna manera supe ayer que mucho de lo que defiendo y que otros creen quimérico está ahí en un horizonte de tiempo futuro, y que otros ojos lo verán también un día.»

Cómo no amarte, don julio? Si aunque no te busque te encuentro. Como a mi rayo verde, a mi rayito. Algún dia, Julio. Por ahora ya tengo con quien verlo; y eso ya es muchísimo. Eso ya es un rayo verde.

Mr. Sandman, bring me a dream
Make him the cutest that I've ever seen
Give him two lips like roses and clover
Then tell him that his lonesome nights are over.
Sandman, I'm so alone
Don't have nobody to call my own
Please turn on your magic beam
Mr. Sandman, bring me a dream.

Mr. Sandman, bring me a dream
Make him the cutest that I've ever seen
Give him the word that I'm not a rover
Then tell him that his lonesome nights are over.
Sandman, I'm so alone
Don't have nobody to call my own
Please turn on your magic beam
Mr. Sandman, bring me a dream.

Mr. Sandman (male voice: Yesss?) bring us a dream
Give him a pair of eyes with a come-hither gleam
Give him a lonely heart like Pagliacci
And lots of wavy hair like Liberace
Mr Sandman, someone to hold (someone to hold)
Would be so peachy before we're too old
So please turn on your magic beam
Mr Sandman, bring us, please, please, please
Mr Sandman, bring us a dream.

a veces me acuerdo.

A mí lo que me duele no es el tiempo. No sos vos, ni yo. No son las cosas que nos dijimos ni las que nos dejamos de decir. No son las peleas que hoy me suenan inútiles. No son los reproches que me guardé. No son las veces que me viste llorar sin decirme nada. No es la vez que te pegué. Tampoco lo mucho que me enojé, a sabiendas de no tener razón para hacerlo. Tampoco la melancolía de los domingos en bici. No es el hecho de que hayas cambiado, o que no lo hayas hecho. Mucho menos lo que nos dimos. Ni el sentirte tan lejos, antes y ahora.
Sino el haber sabido desde el principio que todo iba a ser así
y no haber hecho nada
por hacernos
felices.

(13:44:02) [b][c=#FF0080]Scarecrow[/c=#6F006F][/b] Mon cœur s'ouvre à ta voix: y en ese momento pensé
(13:44:26) [b][c=#FF0080]Scarecrow[/c=#6F006F][/b] Mon cœur s'ouvre à ta voix: "dios, otra pelotuda que piensa que es bizarra porque escucha floyd y ve the dudesons S:"
(13:44:37) ro: jajaj
(13:44:43) ro: es que EVIDENTEMENTE...
(13:44:45) ro: jajajaja
(13:44:46) ro: ah re.
(13:44:50) ro: no mentira, es verdad.
(13:44:51) ro: jajaj
(13:45:05) ro: Nosé, capaz es re capa
(13:45:08) ro: re idola
(13:45:09) ro: re genia
(13:45:12) ro: re RARA.
(13:45:17) ro: woHOhhoooO
(13:45:22) [b][c=#FF0080]Scarecrow[/c=#6F006F][/b] Mon cœur s'ouvre à ta voix: jajaja
(13:45:24) [b][c=#FF0080]Scarecrow[/c=#6F006F][/b] Mon cœur s'ouvre à ta voix: o no.
(13:45:31) ro: exacto.
(13:45:38) ro: te adoro, eh.

Where troubles melt

like

lemon drops.

(17:07:03) ro: Perdón, es que yo me acuerdo de querer cada tanto. Es más un evento que una constante.

What if I gave myself a chance?

Alerta, alerta

"El fascismo tiene razón en odiar y temer la cultura popular; ella es la bala de plata que en las antiguas leyendas mata al vampiro, bebedor de sangre, y vuelve más hermosa la salida del sol."

Cuando escriba algo decente sobre mis vacaciones orientales, updateo.

Soundtrack: El arbol caído.

Siempre pienso updates. Mirando por la ventana en el bondi, acostada en el piso de el comedor, jugando a no pisar los bordes de la baldosa, escuchando Karamelo Santo. En esos momentos y en 5 o 6 más (tampoco vamos a exagerar) idee updates para el columpio-neumático que terminaron quedando en la nada. Y es que me da un poco de pena, porque escribir lo que pienso es como desnudar mi cerebro, y hacerlo en la red no me resulta tan tentador (luego retomaremos sobre este punto). Tengo además el pequeño conflicto de que me molesta muchísimo que la gente se forme ideas sobre mí por solo ver lo que escribo. No me molesta lo que piensen, me molesta que piensen. Debe ser un inicio de complejo autoritario, voy a tener que hacer algo para cambiar eso.
Volviento al tema de desnudarse en internet*: No me entiendo, no me entiendo. Si tengo que confesar algo confieso que me encanta que la gente me escuche, pero que me escuche enserio. Me encantaría poder hablar y que la gente se interese por lo que digo, que le llegue de alguna manera, dejarles algo. Es ese el striptease que me gusta, una comunicación, una verdadera comunicación. De esas que solo se dan cuando uno tiene realmente algo que decir. Ojalá algún dia me salga, mientras tanto me conformo con hacer post de 3 frases, y así, paulatinamente, este blog se convierte en uno del montón.


(*) escribir eso no es más que una estrategia para que la gente llegue a mi blog mientras busca porno amateur en google. Que le hago un bien a la humanidad, che.

God Help The Girl

No me puede gustar tanto esta canción.

You have been warned, I'm warned to be contrary
Backward at school, I wrote from right to left
Teacher never cared for me
Preacher said a prayer for me
God help the girl, she needs all the help she can get

No hay placer más exquisito que cagar bien despacito.

No hay castigo más cruento
Que tener estreñimiento.

Nosé, derrepente necesito escribir mil cosas, saber mil cosas, aprender mil cosas, decir mil cosas.
Pero la cabeza no me da, y malheuressement el tiempo el tiempo tiempo tie es un bicho que anda y anda, Rocamadour. Como esta hormiga que está caminando por mi rodilla que quién-sabe-de-donde-salió; lo seguro es que ella no sabe donde está.
Uh, dejavú.

Me dejaron guantes de latex sin dedos,
jeringas, mamaderas, toallas viejas y comida para gatitos.
Los voy a extrañar, y todas esas cosas no llenan el hueco que quedó.

Y cómo era esto?

(lo recordaba más divertido...)